Bình Sữa Nhỏ Xuyên Đến Năm Cấp Ba Của Tôi – Chương 25: Không Còn Đường Lui

:

Sáng sớm hôm sau, chỉ cần một chút cử động nhỏ từ ông nội ở bên cạnh, Nguyên Mộ đã ngay lập tức mở choàng mắt.

Anh ngồi dậy, đưa tay vò rối thêm mái tóc vốn đã bù xù sau một đêm ngủ dài, đôi mắt mơ màng ngước nhìn chiếc đồng hồ treo tường. Mới vừa đúng năm giờ sáng.

Thấy ông nội đã xuống giường và đang xỏ giày, anh lại thả mình nằm vật xuống nệm, miệng lầm bầm vẻ ngái ngủ: “Ông ơi, giờ mới có năm giờ thôi mà, sao ông không ngủ thêm chút nữa ạ?”

“Người già rồi, không thiết ngủ nghê gì nữa. Ông ra cửa ngồi một lát, cháu cứ ngủ tiếp đi.”

Nguyên Mộ khẽ chớp mắt hai cái rồi lại nhắm nghiền lại. Đêm qua thức khuya trò chuyện, lúc này cơn buồn ngủ vẫn còn bủa vây khiến anh chẳng thể nào tỉnh táo nổi.

Thấy cháu trai đã thiếp đi, ông nội Nguyên chậm rãi lê từng bước chân già nua ra ngoài. Bên ngoài trời mới vừa tờ mờ sáng, tiếng còi xe từ xa vọng lại, xé toạc không gian tĩnh lặng của buổi sớm năm giờ.

Ông lờ mờ quờ tay tìm chiếc ghế gỗ cũ trong góc phòng rồi ra ngồi trước đại môn. Ông lấy ra chiếc tẩu thuốc đã bầu bạn với mình suốt mấy chục năm, châm một mồi lửa rồi thong thả rít một hơi dài, chậm rãi nhả ra từng làn khói trắng mờ ảo.

Nguyên Mộ vốn không thích ông hút thuốc, nên mấy ngày nay ông gần như không hề chạm vào tẩu.

Nhưng dẫu sao cũng đã gắn bó cả đời người, cơn thèm thuốc đâu dễ gì bỏ ngay được, ông đành mượn chút không khí vắng lặng buổi sớm này để rít vài hơi cho thỏa nỗi lòng.

Ngày mai Nguyên Mộ phải đi rồi. Trước khi về, anh đã gọi điện báo trước là kỳ nghỉ hè này sẽ ở lại Thanh Thành làm gia sư, lần này về quê cũng chỉ nán lại được vỏn vẹn hai ba ngày.

Ông nội Nguyên nhìn đứa cháu trai mà lòng đầy luyến tiếc, ông chỉ có duy nhất đứa cháu này để nương tựa.

Nhưng biết làm sao được, ông tự hiểu sức khỏe mình chẳng còn bao nhiêu năm nữa. Cả năm bán mặt cho đất bán lưng cho trời, thu hoạch từ đám hoa màu kịch kim cũng chỉ được chừng mười vạn đồng.

Dù ông có thắt lưng buộc bụng đến mấy cũng chẳng để ra được bao nhiêu, trong khi Nguyên Mộ còn hai năm cấp ba và bốn năm đại học phía trước. Đó đều là những khoản tiền khổng lồ.

Ông tự trách mình không có bản lĩnh, để cháu trai tội nghiệp phải tự bươn chải một mình.

Gương mặt già nua khắc khổ của ông lão mờ ảo dần trong làn khói thuốc.

Ông lại bùi ngùi nhớ về con trai và con dâu quá cố, nếu ba mẹ Nguyên Mộ còn sống thì tốt biết mấy, đứa trẻ này đã không phải vất vả đến thế.

“Kẽo kẹt” một tiếng, cánh cửa đại môn nhà hàng xóm chậm rãi mở ra.

Khương Lập Nghiệp vác cuốc bước ra ngoài, thấy ông Nguyên Ái Dân đang ngồi đó, bước chân gã khựng lại một nhịp.

Ngay sau đó, gã vờ như không có chuyện gì, cất tiếng chào một cách thản nhiên: “Chú Nguyên, dậy sớm thế ạ?”

“Lập Nghiệp đấy à, sớm thế này đã ra đồng làm việc rồi sao?”

“Vâng, tranh thủ lúc trời còn mát mẻ thúc ạ.”

“Vậy cháu đi mau đi, chú ngồi đây thêm một lát.”

“Dạ, thế cháu đi trước đây.”

Khương Lập Nghiệp ngoài miệng thì vâng dạ cho qua chuyện, nhưng đôi chân lại rảo bước thật nhanh, trông gã chẳng khác nào đang bị chó đuổi sau lưng, cứ thế cắm đầu chạy thẳng ra phía cánh đồng.

Suốt mấy năm qua, Khương Lập Nghiệp luôn tìm cách né tránh hai ông cháu nhà họ Nguyên.

Nguyên nhân chẳng có gì khác ngoài hai chữ: chột dạ.

Năm đó, chính gã là người đã rủ rê vợ chồng Nguyên Nhạc Nghiệp cùng đi chạy xe vận chuyển, nhưng cuối cùng, chỉ có mình gã là người duy nhất trở về.